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着一枚红色的夹子，与床头的监控仪连在一起——血压血氧都恢复了正常，但他眼下心跳还有95，还是有些快了。

    半晌，俞宇还是忍不住问：“为什么不直接告诉我。”

    苏燎沉默片刻：“你也没有和我说。”

    他顿了顿，补充道：“你去年放弃了全运会，只是为了再参加一次挑战杯。”

    俞宇呼吸微微急促起来，语气里染了一丝怒意：“……这性质一样吗？有可比性吗？”

    他越说越生气。要不是苏燎坐在病床上，俞宇觉得自己能把人按墙上狠狠暴打一顿。他五指下意识紧握住病床床沿，低声骂道：“这什么破比赛？二中缺这一个接力冠军吗？值得你——值得你这样去拼吗，啊？！”

    苏燎闭上眼，又睁开：“……二中当然不缺这一个冠军。”

    “我缺。是我缺。”

    俞宇：“……”

    苏燎听过很多学姐学长的故事——无论高中好得如何如胶似漆，大部分到了大学就会分手。寻常情侣都是这样，抵不过时光与异地的消磨，更何况他们？

    倘若未来有一天，他们形同陌路，变成了彼此记忆里的青春印记。苏燎心底无数次地拷问自己：我又用什么来证明，你曾经在我生命中留下过浓墨重彩的一笔？

    天问台墙上的表白会被清除，悄悄传递的小字条会褪色，怦然心动的感觉，迟早也会在时光尽头变成一张黑白照片。所以，苏燎是那样渴望自己的名字和俞宇一起，肩并肩地刻进一枚奖杯，永远地封存于二中的荣誉长廊里。仿佛只是为了去证明——在最敏感、最冲动的年纪里——他们也曾有过一场义无反顾的双向奔赴。

    “总想……留下一点什么吧。”苏燎苍白地笑了笑，“和你。”

    所以，这个决定无关荣誉，亦无关冲动。

    苏燎清楚地明白，这是他最后一次机会，和俞宇参加同一场比赛。也是最后一次机会，留下一个刻着他们两个人名字的奖杯。

    这就是他想要的。

    俞宇：“……”

    就说了这么一会儿话，苏燎的心跳突然加速了近二十下，心跳变成三位数之后，从绿色变成了橙黄色，检测仪警示地“滴”了一声。

    俞宇警惕地看了它一眼。

    “没事没事，心动过速它会报警。”

    俞宇有些慌：“你——你别激动。”

    苏燎往后靠了靠，深吸一口气，心跳又平复了一点。

    “我没去复诊，就是怕万一它恶化了，医生只会叫我不要运动。我都到这个节骨眼上了我放弃参赛吗？”苏燎换了个话题，平静地解释道，“从小医生就叫我不要运动，可是不运动那会儿，我身体真的很差，三天两头就生病。我甚至觉得，运动是迄今为止——发生在我身上的——最美好的事之一了。”

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